La piste de ski

La cire est ton rêve.
La cire : sa peau est tendue.
Elle est la main de cuir moite.
Sa figure se perd, sa grandeur augmente, elle devient liquide.
Elle clapote sous la pulpe brûlée.
Elle porte la couleur de l’église et elle est poisse de tes mains avides.
Elle parfume tes poumons de miel.
La cire retient une part des bruyants bourdonnements millénaires.
Son contour s’étend, s’étend, s’étend : elle est sans fin.
Ta chair s’agrippe à l’air pour ne faire plus qu’un avec elle.
Elle n’a pas encore perdu la douceur du miel qu’elle contenait.
Elle répare ce qui est cassé, elle remplace ce qui est amené à disparaître.
Elle craque, se brise en petits éclats, une flammèche la reconstitue.
Elle s’échauffe, à peine la peux-tu toucher, et quoique tu la frappes, ça ne rendra plus aucun
son.
Elle est la peau des morts et le baume des vivants.
Elle est l’aïeule que tu perds.
La cire, tu l’aime rouge, comme ton sang.
C’est elle qui produit le plus doux des sons.
Elle claque, elle mord.
C’est un cul mou plein de cellulite.
Elle est hargneuse quand il fait si froid.
Elle est la petite lave en distorsion.
Elle est Protée matérialisé.
Elle s’imprègne des indices du contact,
poussières, copeaux, empreintes.